Alguém já mandou algum juiz apitar jogo de botão?

Eu já. O Dunga também.

Não estou desmerecendo o nobre esporte bretão de botão… longe disso. Aliás, esporte de mesa apaixonante que me traz saudosas recordações nos confrontos com meu irmão.

Por exemplo, do “homem-gol”, o camisa 11 do Vitória. Seu poder ofensivo era inacreditável. Bastava encostar a palheta com certa habilidade que a bolinha de feltro tinha endereço certo: as caprichosas redes de filó do meu Estrelão.

Mas voltando ao “xingamento”, mandar o juiz apitar jogo de botão era o meu teste de autoridade preferido nos tempos em que eu era bom de bola.

Lembro-me até de uma passagem, onde o treinador do selecionado sub-14 em que jogava, procurando inibir seus atletas a não tomar cartões, repetiu por diversas vezes no vestiário que para aquele jogo em especial, não existiria cartão vermelho. O cartão amarelo seria o suficiente para irmos pro chuveiro mais cedo.

Como as regras sobre cartões mudavam quase sempre para as categorias de base, achei normal o reforço do treinador.

Lá pela metade do primeiro tempo, após algumas botinadas dos zagueiros adversários, me levantei de mais uma falta e encarei o juiz lhe perguntando se não tinha cartão…

Cinicamente, o árbitro veio ao meu encontro e me presenteou com o cartão amarelo. “Tem sim! Esse é só pra você…” – disse o homem de preto.

Recordando-me da preleção do treinador e já me imaginando no chuveiro, educadamente solicitei ao digníssimo que fosse apitar jogo de botão.

E para a minha surpresa, um outro cartão saiu do bolso esquerdo do peito do árbitro, agora da cor vermelha.

Foi o suficiente para eu encarar o juiz com cara de bobo, abaixar a cabeça, seguir pro vestiário e tomar um banho refletindo se o meu treinador estaria preparado ou não para comandar o “homem-gol” no meu Estrelão.

A semana passada foi bem incomum por aqui.

Primeiro, que não pude dedicar-me o quanto gostaria, em função de um extenso projeto de pesquisa para seleção de mestrado.

E segundo, porque o último post O Cambista-Oficial da Copa do Mundo rendeu além de milhares de acessos, um relativo trabalho em retornar as dezenas de emails e comentários de indignação com a denúncia.

E para começarmos bem a semana, publico um maravilhoso anúncio espanhol do Atlético de Madrid, que retrata a Guerra Civil de 1937 e o poder do futebol em mudar as coisas.

Apreciem!

Bernardo, o eremita, é um personagem fictício de João Batista Freire, criado para a Universidade do Futebol.

Ontem encontramos Bernardo.

Foi o jovem João Paulo, o JotaPê, quem arranjou o encontro.

Não nos prometeu coisa alguma. Disse apenas que, se tivéssemos sorte, Bernardo poderia quebrar mais uma vez os votos e nos receber para uma visita.

A turma toda quis ir, é claro, mas nem todos puderam. E não é todo dia que se pode conhecer um ermitão. Ainda mais, um ermitão como Bernardo!

Como bem sabemos, Bernardo é um eremita que abriu mão dos escândalos da política brasileira, da falta de ética e da vergonha na cara, que respingam no futebol e na educação deste país. Foi viver no fundo de uma caverna, na companhia de três simpáticos personagens: Aurora, sábia coruja e companheira de muitas noites; Oto, adorável morceguinho e fiel mensageiro; e Arnaldo, o bagre cego deslumbrado com os prazeres mundanos.

JotaPê nos alertou sobre vários cuidados que deveríamos ter no contato com seu velho amigo. Pensar dez vezes antes de falar ou responder alguma coisa eram dois deles. O motivo? Algumas palavras poderiam relembrar traumas antigos. A sigla ‘CBF’ e a palavra ‘Brasília’ estavam praticamente deletadas do nosso vocabulário temporário.

Perguntas? Infelizmente, apenas uma por pessoa. A justificativa era que o tempo seria curto demais e todos ali eram questionadores natos.

Celular ou qualquer outra coisa que fizesse barulho também estava terminantemente proibido.

- Imagine se Bernardo escuta um toque polifônico, tipo 007 ou Cidinho e Doca… Nunca mais teríamos notícias do meu amigo. – reforçou JotaPê.

Demoramos menos do que imaginávamos e, apesar do atraso de ÁS e Luquinha, nosso comboio aproximou-se da caverna lá pelo início da noite. Estávamos em cinco pessoas, incluindo este que vos escreve.

JotaPê parou em frente a caverna e encorpou a voz chamando pelo amigo:

- Bernardo! Bernardo! Sou eu, João Paulo.

Em poucos segundos, algo saiu zumbindo da caverna. Era Oto, que deu um rasante por nossas cabeças sobrevoando o grupo. Voou em círculos por algum tempo, fez uma manobra arriscada e entrou novamente no buraco. O mensageiro era eficiente no reconhecimento de estranhos. Pouco depois, uma voz grave ecoou da caverna:

- Quem está com você, João Paulo? – a voz dava forma à imagem na minha cabeça. Bernardo começava a se materializar finalmente!

- São do bem e de confiança, meu amigo. Vim lhe pagar aquela aposta e arrisquei trazê-los comigo. Há tempos que me pedem este favor.

- Que safra é? – perguntou o ermitão, confundindo alguns. Ninguém sabia da aposta, muito menos qual era o pagamento.

- 1973. – respondeu JotaPê, tirando da mochila uma garrafa de Chateau Mouton.

- Você nunca se esquece de nada, não é mesmo, meu bom amigo? – agradeceu o eremita, com uma voz mais próxima e sem tanto eco.

JotaPê caminhou até a entrada da caverna e colocou no chão batido a garrafa da safra famosa. Em seguida afastou-se e voltamos a olhar numa só direção.

Mais um rasante. E outro! Eram Oto e Aurora que anunciavam a chegada do ilustre habitante.

Finalmente, surgia Bernardo! Um rosto simpático, de um metro e setenta de altura, encoberto por cabelos e pêlos longos e mal aparados. Vestia um manto de trapos bem cerzidos que lhe encobriam até abaixo dos joelhos. As canelas, com algumas marcas profundas, denunciavam, quiçá, um atacante habilidoso que outrora sofrera muito com beques lentos e maldosos. Vinha segurando o prêmio da aposta como quem segura um recém-nascido.

- Desculpem-me pela aparência, mas não costumo receber visitas. – apresentou-se o famoso eremita.

Todos vibraram silenciosamente com a apresentação, mas ninguém arriscou fugir ao protocolo e estender a mão.

- Oto! – gritou Bernardo. – Por favor, vá acalmar o Arnaldo lá dentro. Ele está assistindo novamente o canal da TV Senado e fica empolgado com o tom da voz e as palavras difíceis daquele político de Alagoas. Além disso, a bateria da TV está no fim e hoje a noite tem jogo.

Oto obedeceu imediatamente e sumiu caverna escura a dentro.

Bernardo nos contou depois, que há muitos anos desistiu de argumentar com Arnaldo sobre sua simpatia por pessoas que discursam bem. Para o bagre cego, a regra era clara: Nuzman no céu e Ricardo Teixeira na terra. Mas nos últimos tempos, o senador alagoano vinha correndo por fora com seu imponente linguajar, desafiando a supremacia dos ídolos de sempre.

Pensei comigo: como é que um bagre cego assiste a alguma coisa… E se o Nuzman ou o Ricardo Teixeira eram referência em oratória. Mas, deixa pra lá.

JotaPê foi o primeiro a se aproximar do antigo amigo. Deu-lhe um abraço demorado, com cuidado para não pressionar a garrafa contra o peito de Bernardo.

- Bernardo, estes são meus amigos que lhe falei. A maioria deles já escreveu alguma coisa sobre suas ideias e talvez não pareçam tão estranhos assim. – foi a deixa de JotaPê para que pudéssemos fazer as perguntas.

- Como é que a sua TV funciona, se não vejo fios de energia aqui por perto? – indagou Luquinha.

- O jovem João Paulo, me presenteou com esta maravilha na última vez em que esteve aqui. Trouxe do Oriente e é movida a bateria solar. Uma vez por semana, brindo-a com o sol da manhã, aqui mesmo onde estamos. Tem autonomia para até quatro jogos, com prorrogação e pênaltis. – completou.

- Do que você mais sente falta? – foi a vez de ÁS.

- Dos dribles do Rivellino e do Mário Sérgio, meu querido amigo. Todos entenderam que a resposta não precisava de explicação.

- O senhor acha que o Brasil tem jeito? – perguntou Rodrigo.

- Acho sim. Veja o caso do João Paulo, que há décadas se empenha para fazer do futebol um instrumento de educação, cultura e cidadania. E, cada vez mais, sinto que outros adeptos e colaboradores compartilham desta visão com ele. Outro dia mesmo, Oto me trouxe uma carta de uma menina, que assinava por Aninha M. Ela insistia em dizer que iria mudar o país através do vôlei. Se mais sementes destas germinarem, o Brasil terá jeito sim! E como digo sempre: me dê uma bola que eu ensino qualquer coisa… geografia, história, matemática… – suspirou.

- Qual foi o melhor jogador de todos os tempos do seu time de coração? – emendei.

- Rogério Ceni. – respondeu Bernardo de prima. – E olha que eu já vi até o mestre Ziza jogar… – continuou na defesa da escolha.

Na vez de JotaPê, preferiu não fazer pergunta alguma. Sabia que o velho amigo tinha gostado da visita e do vinho.

- Vou guardar meia garrafa para a sua próxima visita. – agradeceu Bernardo já em tom de despedida.

- Obrigado meu amigo. Sinto a sua falta nessa caminhada para mudar as coisas. – respondeu com voz de saudades o jovem João Paulo.

No caminho de volta, iria me criticar pela pergunta banal. Simples demais. Boba até! Mas confesso que naquele momento, o espontâneo deu lugar ao decorado e saber quem era a sua maior referência no futebol e seu time de coração era o que importava.

De repente vibra um celular. Mensagem SMS recebida.

Nos olhamos preocupados em assustar Bernardo ou lembrá-lo de vícios de uma civilização que um dia abandonara. Quem poderia ter deixado o aparelho ligado depois das orientações tão claras do JotaPê?

E foi o próprio Bernardo quem pediu desculpas para sacar do bolso do monte de trapos cerzidos o celular e ler a mensagem recebida.

“Você é uma gracinha!” – leu em voz alta.

Concordou que era hora de jogar fora aquele aparelho pré-pago e sem créditos que havia encontrado dentro do armário.

por Luis Fernando Veríssimo, Para Gostar de Ler – Volume 7

1. A BOLA

A bola pode ser qualquer coisa remotamente esférica. Até uma bola de futebol serve. No desespero, usa-se qualquer coisa que role, como uma pedra, uma lata vazia ou a merendeira do irmão menor.

2. O GOL

O gol pode ser feito com o que estiver à mão: tijolos, paralelepípedos, camisas emboladas, chinelos, os livros da escola e até o seu irmão menor.

3. O CAMPO

O campo pode ser só até o fio da calçada, calçada e rua, rua e a calçada do outro lado e, nos clássicos, o quarteirão inteiro.

4. DURAÇÃO DO JOGO

O jogo normalmente vira 5 e termina 10, pode durar até a mãe do dono da bola chamar ou escurecer. Nos jogos noturnos, até alguém da vizinhança ameaçar chamar a polícia.

5. FORMAÇÃO DOS TIMES

Varia de 3 a 70 jogadores de cada lado. Ruim vai para o gol. Perneta joga na ponta, esquerda ou a direita, dependendo da perna que faltar. De óculos é meia-armador, para evitar os choques. Gordo é beque.

6. O JUIZ

Não tem juiz.

7. AS INTERRUPÇÕES

No futebol de rua, a partida só pode ser paralisada em 3 eventualidades:

a) Se a bola entrar por uma janela. Neste caso os jogadores devem esperar 10 minutos pela devolução voluntária da bola. Se isso não ocorrer, os jogadores devem designar voluntários para bater na porta da casa e solicitar a devolução, primeiro com bons modos e depois com ameaças de depredação.

b) Quando passar na rua qualquer garota gostosa.

c) Quando passarem veículos pesados. De ônibus para cima. Bicicletas e Fusquinhas podem ser chutados junto com a bola e, se entrar, é Gol.

8. AS SUBSTITUIÇÕES

São permitidas substituições no caso de um jogador ser carregado para casa pela orelha para fazer lição ou em caso de atropelamento.

9. AS PENALIDADES

A única falta prevista nas regras do futebol de rua é atirar o adversário dentro do bueiro.

10. A JUSTIÇA ESPORTIVA

Os casos de litígio serão resolvidos na porrada.

“A história do menino que queria ser como José Mourinho”

Ganda Bomba, o Pequeno Treinador - Manuel Arouca

Oficina do Livro, 2006.

Lourenço Figueiredo tem doze anos, vive em Cascais e gosta de jogar Football Manager. O seu pai, técnico de futebol, é contratado pelo clube Estoril Praia. Lourenço vive intensamente os jogos de futebol da equipe do pai, ao mesmo tempo em se que se encontra apaixonado por Sofia, a garota mais linda da 7a série.

Quem não gosta do mundo do futebol é a mãe de Lourenço – uma mulher carinhosa e cheia de garra, com quem ele desabafa os seus desamores – e a sua irmã, uma garota capaz de fazer cair o queixo de qualquer adolescente.

O Pequeno Treinador narra as aventuras que farão nos recordar de nossas próprias histórias: a relação com a família, os amigos, os amores e a euforia contagiante do futebol.

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“É quando, no céu, alguém joga futebol… A ciência diz que é um meteorito.”

Via Universidade do Futebol

Não recebo e-mails. O que me chega vem no bico de Oto e seus morceguinhos-correio, em papel. Tem de tudo: alguns missivistas curiosos duvidam que eu seja de fato um eremita vivendo no fundo de uma caverna. De quê eu viveria? Afinal, dizem, um homem precisa comer. É porque não conhecem do que é capaz a terra quando bem tratada. Meus tomateiros e pés de couve alimentariam bem mais que uma família. Inhames e carás nunca me faltam, além da frondosa árvore de fruta-pão. Nasceu-me, perto daqui, sem que a plantasse, uma pitangueira.

A jabuticabeira já existia quando para cá me mudei. Tenho os pequis e as gabirobas, e até melancias, eventualmente, uma ou outra. As mangas fazem lama no chão. Já me perguntaram se sou vegetariano. Respondo que vegetariano fui ficando, pois que não há açougues por perto, e animais, onde vivo, são companhia, não comida.

Tenho amigos, mas não os quero próximos. O jovem João Paulo manda-me cartas convidando-me para deixar o exílio. Não, eu não deixaria a companhia de Aurora, de Oto e Arnaldo. Fazem-me bem, e bastam-me. Ao João Paulo respondo que não foi algum mal que me expulsou da cidade, mas apenas a caverna que se mostrou mais atraente que todas as luzes, todos os carros, todos os shopping centers.

Nem deixar os estádios de futebol lamento. Já não os frequentava há muito quando vim para cá; violência em excesso, sabem? Do futebol sinto falta, ah, isso sinto! É só o que explica eu ter na caverna uma televisão, alimentada a duras penas por uma bateria solar. Por sorte, onde vivo, há sol quase todo o ano. Como consegui uma televisão alimentada por bateria solar? Por aqui os mistérios são muitos.

Aurora chegou depois de mim. Antes, viveu à beira de muitos gramados. Um dia teve o marido morto por uma bolada, um petardo que, errando o alvo, atingiu-o quando estava pousado lá, onde, dizem os cronistas, a coruja mora. Os filhos, ah, os filhos!, os das corujas emplumam e saem por aí, as mães nunca mais os veem.

Aurora, depois da morte do marido, abandonou os campos de futebol, voou a esmo, pensou mesmo em fazer como os condores machos quando perdem suas fêmeas. Aqui ela desceu para descansar e se encantou com o lugar. Sabe tudo de futebol. Arguta, acompanhou-o, desde o 1, 2, 3, 5 até o 1, 4, 5, 1. Desdenha de todos.

Um dia chegou uma carta de um missivista dizendo achar absurdo alguém se encerrar no fundo de uma caverna, abandonando o convívio com os humanos. Que pode fazer um homem de bom pelos outros quando corta os laços com os amigos, com as crianças, com as pessoas na rua, com os parentes? Respondi-lhe perguntando: que diferença faz isolar-se em uma caverna ou em um apartamento no vigésimo quinto andar de um edifício? Entre os dois isolamentos, prefiro o do campo. Uma sobrinha confessou-me, pouco antes de eu vir para cá, que participava de novecentos e setenta e seis comunidades no Orkut; nunca conheceu uma alma das milhares que se somavam em todas as comunidades. Seu Messenger estava cheio de endereços, centenas, catalogados, fichados, rastreados, todos de ilustres desconhecidos. Ela tinha dois telefones celulares, três amigas e um amigo de carne e osso. Não perco meu tempo combatendo as cidades ou as pessoas que nelas moram. Apenas gosto do campo.

Arnaldo, o bagre cego que me faz companhia no fundo da caverna, nunca viu a luz, e não sente falta dela. Os bagres cegos vivem todos em lugares assim, onde não precisam da luz. Alguns correm risco de extinção; não é o caso de Arnaldo. Ele não sabe quando chegou aqui e nem porque chegou. Sua percepção de tempo não lhe permite saber nada do que veio antes e nada do que vem depois, donde sua falta de religiosidade. Apesar de não crer no sobrenatural, tem uma fé cega nas pessoas, especialmente naquelas que ocupam cargos de mando. Não sabe sua idade, obviamente, mas acredito que seja muito velho. Gosto dele, mesmo sabendo que guarda relíquias do General Garrastazu. Cultua, acima de tudo, dedicação e fidelidade a duas proeminentes figuras do esporte brasileiro: o presidente da CBF e o presidente do COB. Arnaldo acha que os maiores problemas brasileiros são: faltar com o respeito às instituições, não saber de cor o hino brasileiro, e a supressão, nos currículos escolares, da disciplina Educação Moral e Cívica.

O que mais me perguntam é de onde vem minha paixão pelo futebol. Há algo em todos nós que de nós toma conta, diante do que, somos passivos. Supera a razão. Está além do bem e do mal, do amor e do ódio, e os mobiliza. Conheci Pelé menino, eu, ele, adolescente. Eu o odiava mais que tudo na vida. Desde que Pelé chegou ao Santos, meu time passou a ser surrado pelo dele. Tudo que eu queria era que ele parasse de jogar. Vocês conhecem ódio de menino, daquele tipo que faz a gente querer que o outro morra, até a mãe e o pai. E o pior é quando eu me pegava, secretamente, admirando as jogadas dele; é quando eu também me odiava.

Ninguém fazia o que ele fazia, mas ele não era do meu time. E eu sabia que, por melhor que meu time jogasse, ainda seria pior que o dele. Minha paixão pelo futebol, portanto, não nasceu de uma relação de amor, mas de uma relação de amor-ódio de menino, que negava e admirava o que aquele jogador número dez fazia sem ser do meu time. Foi Pelé quem me fez amar o futebol, mesmo sendo ele a pessoa que eu mais odiava no mundo depois de cada gol que fazia contra o meu time. Que jogadas, que gols! Custava estar do meu lado?

Oto é um morcego que mora no fundo de minha caverna, entre milhares de outros. Seu maior prazer é perseguir revoadas de mariposas que chegam aqui em bandos no começo de algumas noites. Depois vem o futebol, que ele discute com entusiasmo. Tem pavor de Aurora; corujas adoram ratos e seus parentes. Há pessoas que me escrevem perguntando por que Oto é especial, se há tantos milhares de outros morcegos na caverna. É porque ele fala. A exemplo de Arnaldo, Oto tende a acreditar nas pessoas, mas ele não é cego, e isso faz muita diferença.

Temos, aqui na caverna, um grupo de morcegos-correio, que levam e trazem correspondência. As iniciativas de Oto são fantásticas; adoro seu entusiasmo. Ele organizou várias equipes que jogam um joguinho muito interessante, parecido com futebol, só que os morceguinhos ficam todos de cabeça para baixo.

Nem sempre minha paciência é suficiente para explicar minha amizade com Oto, Arnaldo e Aurora. Morcegos, bagres e corujas não falam, dizem as pessoas, e mandam cartinhas ironizando o que chamam de minha senilidade. Não respondo; certamente não conhecem a amplitude da linguagem, muito além das palavras e frases que proferimos uns para os outros. A solidão revela outros poderes de comunicação. Os incrédulos também não devem acreditar na linguagem dos pés que pessoas do mundo todo praticam em qualquer lugar que se jogue futebol. Na última Copa do Mundo, na Alemanha, França e Itália disputaram a partida final assistida por chineses, indianos, brasileiros, peruanos, croatas e todos os outros povos da Terra. Se reunidos em um galpão, representantes desses países, cada qual em sua língua, formariam uma Babel incompreensível. Em torno do futebol, entendiam-se todos; falavam a mesma língua, tão surda aos ouvidos, tão sonora aos sentidos.

Durante o dia, os morcegos dormem, a coruja dorme, Arnaldo dorme. Fico só, e, às vezes, também durmo. Nosso dia começa quando o dia acaba e a noite vem. Ligamos a televisão quando tem jogo, conversamos e, às vezes, saio da caverna e entro pela madrugada conversando com Aurora, especialmente quando as nuvens passeiam longe daqui e a gente pode falar de futebol e outras coisas, e olhar as estrelas e a lua. É quando, no céu, alguém joga futebol. Sei disso porque, de vez em quando, esse alguém dá um chute e uma bola de fogo risca o céu, em direção ao gol. Sem saber disso, as pessoas dizem que é uma estrela cadente; a ciência diz que é um meteorito.

*Bernardo, o eremita, é um ex-torcedor fanático que vive isolado em uma caverna. Ele é um personagem fictício de João Batista Freire.

Todas as colunas de Bernardo, o eremita, podem ser lidas aqui.

“One ginger Pelé

There’s only one ginger Pelé!

One ginger Pelé, there’s only one ginger Pelé!”

(Canção em homenagem a Gary Doherty, ídolo dos Spurs no início da década, cantada em ritmo de ‘Guantanamera’)

One Ginger Pelé! - Chris Parker

New Holland Publishers, 2008.

O livro desta semana é uma preciosidade trazida da Inglaterra, onde humor e cultura alternam-se durante suas 96 páginas. São os principais cânticos e canções das torcidas inglesas, divididos em várias categorias, dentre elas: atletas favoritos, atletas marcados, adversários odiados, managers etc.

Aliás, a quantidade de assuntos sobre futebol já publicados no Reino Unido é ampla e fascinante para quem busca informação e conhecimento sobre o esporte mais praticado do planeta.

Você resistiria?

O futebol não tem fronteiras!

Peça publicitária de extremo bom gosto, que transforma o futebol num elemento de cultura, de humor e de paixão.

Música: Veinte Años by Buena Vista Social Club y Maria Teresa Vera

Sócrates Brasileiro Sampaio de Souza Vieira de Oliveira é o personagem desta história.

E se um dos maiores jogadores do futebol brasileiro tivesse que pagar ingresso para jogar futebol?

E, depois disso, ainda tivesse que pular o alambrado para entrar em campo…

Papo na Área, Via Universidade do Futebol